La importancia de llamarse Jenni(fer)

Chicas, una vez más, la vida me ha dado una lección, me ha enseñado que no hay que escupir p'arriba porque el escupitajo puede acabar saltándote un ojo...

Veréis... de toda la vida, como a toda hija de vecina, me ha pasado que al oir ciertas palabras, consciente o inconscientemente, he relacionado éstas con algo, con alguien...

Concretamente, el nombre propio Jenni(fer), de origen vallekano galés, forma inglesa de Ginebra, cuyo significado es Blanca como la espuma del mar (qué mariconadilla hermoso y bello, ¿verdad?) y cuya festividad, es decir, Santa Jenni, se celebra cada 3 de enero (hay que joderse, y aquí toda la vida celebrando Santa Genoveva), para mí siempre ha tenido una peculiar connotación: la de una choni nonaina, una juani o una chati poligonera (como la definiría una tal Calíope)... vamos, una pokera (por cierto, ahora mismo no tengo ni tiempo ni ganas de explicaros qué es una pokera, así que os metéis en el youtube, que es gerundio), sobre todo si la Jenni(fer), en cuestión, tenía por apellido García o Pérez, combinación que siempre me ha parecido más fea que pegar a un padre con un calcetín sudao...

Pero todo llega en esta vida... y de repente, un día llegó para quedarse una tal Jenni(fer) López... (((sí, esa gran actriz que hizo una película llamada Anaconda en la cual aparece una cascada en la que el agua cae p'arriba y no p'abajo, sí)))... y aunque el López me chirriaba y yo me encontraba recelosa, al final tuve que rendirme y acabar aceptando Jenni(fer) como nombre de chati-no-poligonera; y tuve que abrir mi mente y empezar a asumir que el nombre de Jenni(fer) no solamente estaba ligado al fenómeno conocido hoy en día como el pokerismo, y, por consiguiente, a la música nonaina, ropa leopardesa, cadenorras de oro y piercing junto a los labios (de arriba) o a Entre Morancos y Omaíta...

... y es que el futuro nos tenía deparado a las siguientes Jenni(feres) con el único fin de hacer la vida más llevadera a bolleras como yo. Ahí va mi ranking de Jenni(feres):

La Jenni Fergarner

En el number four. Demasiado alta para mi, pareceríamos el pulga y el linterna, pero si hay que ir, se va, que no está la vida pa decir que no.

La Jenni Ferconnelly

En el number three. Dentro, fuera, encima o debajo del laberinto. Imposible hacerle ascos a este prodigio de la naturaleza.

La Jenni Fermorrison

En el number two. Con esos ojos, ejjjque me da igual que no entienda. Yo se lo explico encantada y gratuitamente.

La Jenni Ferbeals

En el number one. Patrimonio de todas las bolleras. Es la única mujer por la que me haría pokera, me tunearía el coche y me haría fan de los Camela. ¡¡Que me lo pida!!

Bodorrio a la vista

Todo llega en esta vida y, por fin, mi hermano pequeño, ese al que con treinta y tantos aún nos empeñamos en llamar "Pedrito" y me temo que con otros tantos aún se lo llamaremos, se nos casa.

Qué emoción, ya sólo quedamos mi hermanoelarrejuntao y yo, la bolleracasiarrejunta, y eso que mi madre ya no le da la importancia de antes a estas cosas, aunque yo, en el fondo, sé que estaría más tranquila si todos sus hijos pasaran por "el altar"... cachis, pequeño despite el mío... yo no puedo, tengo novia... con "a" de Alicante... madre, en otra vida será...

Una boda es motivo de alegría; eso dicen, pero yo estoy muy disgustada por un pequeño detalle que os voy a contar tal como sucedió:

Mañana del 3 de abril del presente, sobre las 14:00 horas, en el salón de mis padres, estabamos mi madre y yo:

Madre: Dice tu hermano (Pedrito) que los chicos tienen que llevar frac a la boda y ya se lo he dicho a tus hermanos.
Yo: ¿qué?
Madre: pues eso, lo que has oído.
Yo: ¿y yo?
Madre: ¿tú?, ¿tú qué?
Yo: que... ¿yo qué llevo?
Madre: pues un vestido, que vas a llevar, ¿estás tonta?

Fin de la conversación.

Las lágrimas se me saltaban de la rabia, qué injusto, qué discriminación en mi propio hogardulcehogar, ¿qué había hecho yo para que se me negara llevar frac?; a mi, que una de mis ilusiones en esta vida era vestir un día a lo Marlen Dietrich, puro incluido, qué mejor ocasión que en la boda de mi hermano.

De nuevo, me sentí un bicho raro, como antaño; al fin y al cabo también soy hermana del novio, eso me dará algún derecho digo yo, por ejemplo, besar a la novia o repartir los puros...

Lo cierto es que con todo esto en la pelota me fui a la cama ese día, así me paso, que tuve extraños sueños, soñé que era el día de la boda, y veía a mis hermanos enfundidos a lo duquesa de alba, con largos vestidos, tacones, bolsos y peinetas, yo reía sin parar, y mi madre me decía que le había costado mucho encontrar vestidos para ellos.... jaja...

Me niego a ir vestida de bollerachochodefresa con pamela, no quiero pasarme días recorriendo pronovias, que no me toquen mucho los ovarios, que soy capaz de ir envuelta en papel transparente como Evelyn Couch en Tomates Verdes Fritos y, así, seguro que a nadie se le olvidará el evento.

Aún me queda tiempo para idear un plan, seguro que algo se me ocurrirá, os mantendré informad@s.

Cómo fui bollera y no morí en el intento

Creo que yo nunca salí del armario, entre otras cosas, porque nunca entré en él. De alguna u otra forma, desde que tengo uso de razón, useasé, conciencia de que existo tal como soy, me he sentido atraída hasta el infinito por las mujeres... vaya usted a saber por qué.

Recuerdo mis doce años como si los viviera ahora mismo; mi fijación por la profe de inglés, por Dios, cómo estaba esa mujer, ni qué decir tiene en qué asignatura sacaba mejores notas y por quién mojaba las sábanas blancas.

A partir de esa edad, todo fue muy deprisa; "asumí" enseguida mi orientación sexual antes de asumir que tenía que ser del Atlético de Madrid (que para mi mal siempre perdía) porque eso en mi casa era de obligado cumplimiento... bueno, éso, y emocionarse con el himno de España...

Una lesbiana precoz en una familia de derechas y católica... ahí es ná. Me tocaron tiempos de transición en todos lo sentidos, pero yo era feliz así, como dice la canción, a mi manera; y es que siempre he ido un poco a mi bola, cosa que no me ha dado tan mal resultado... teniendo en cuenta que no era nada fácil sobrevivir en un sitio pequeño, donde aún se cantaba el cara al sol y de mariconeces las justas, y contando que medio pueblo era familia tuya y el otro medio vecinos, allegados, conocidos, amigos, amigos de tus amigos, el alcalde, la peluquera detodalavida, la panadera-bollera y demás fauna.

Superé las jodidas preguntitas: ¿y para cuándo echarte novio?, se te va a pasar el arroz, con lo maja que eres y ¿no tienes novio? o... yo, con tu edad, ya tenía a Manolito (odio esta frase tanto como quedarme sin papel en el wc).

Pero después de la tormenta viene la calma. Ahora paseo mi homosexualidad por las calles como si tal cosa. Ya nadie pregunta nada; ahora está de moda lo gay y los tiempos han cambiado.

¡¡¡Tó controlao!!!

Próximamente en Tengo una pregunta para Usted podremos disfrutar de la presencia de Luis Aragonés, antagonía de la metrosexualidad en la España cañí de nuestros días, personaje inspirado en el abuelito cebolleta de Heidi, la que fumaba petas en la montaña y le hacía a pelo y a lana, bien con Pedro, bien con Clarita... ahí es ná.

Más le vale a TVE tener a mano una película que poner el día 15 por la noche no vaya a ser que le toquen los huevos las bowlins de más y El Sabio de Hortaleza se abra del plató inminentemente... vamos, que eso va a ser pa veeeeerlo.

... ¡¡pero no preocuparse, que está tó controlao!!... este año podemos hacer el ridículo algo grande en la Eurocopa... alguien capaz de aumentar el grosor del miembro masculino en 1,5 cms. de diámetro ("que es muchísimo de perímetro"), hacer que se te caiga el pene al suelo o hacer que llueva en el Lago Okeechobee Okichoni de Miami puede también conseguir que pasemos de octavos... no malgastéis los dineros peregrinando a Lourdes, recordad que sólo hay que pedírselo...

Ellas Bailan Solas (porque quieren y porque pueden).

Corría el año 96, yo tenía unos catorce años y medio y era veranito... recuerdo que estaba viendo la tv cuando entrevistaron a aquellas dos jacas y entonces comezó una épocaa a sonar de fondo aquella pegagosa canción que decía que ya no les bailaba un gusano en la tripa cuando sonaba el teléfono, ya sabéis, ¿no?...

Oh, sí, aquella canción que hoy me parece tan ñoña y que en aquel momento no paraba de canturrear... una rubia y otra morena, una hacía la voz alta y la otra, la baja; una tocaba la guitarra y la otra... ¿la pandereta?... y los ojos se me iban detrás de ellas, que bailaban solas porque querían, porque con lo buenas que estaban seguro que bolleras gente dispuesta no faltaba; en realidad, mi favorita era la morena, la rubia siempre me parecio algo sosa... uhhmmm, sí, Marilia, la de los brazaletes, la de las pulseras, la de los pendientes de aro, la de los corpiños y los pantalones negros ajustados... oh, sí, esos pantalones de... ¿cuero?... ¿plástico?... que, por cierto, debían tenerse de pie solos porque no se los quitó en toda su carrera artística... y qué ganas daban de arrancárselos, más que de tirar del puto cable anclado en la pared...

... y así como Michael Jackson tiene su Moonwalk o Bisbal su Patada Voladora, Marília hizo suyo aquel movimiento sexy, aquel "meneíto-meneíto" cada vez que daba una palmada al aire y se tocaba el pelo, levantaba una pierna, extendía sus brazos y movía sus caderas pasito palante, pasito patrás... qué buena estaba, joder... fueron unos cuantos años cantando y tocando sus canciones en los recreos y desde B.U.P. hasta C.O.U., os juro por el blog que marcaron mi época particular... me pregunto si los sapos habrán criado pelo por fin, ya han pasado unos cuantos años...

y de unas que bailan solas porque querían nos vamos a otras que bailan solas porque, por fin, pueden:

Anoche lo vi... vi como Shane, alias folleitor, le hacía la raya en medio (ejem, estoy evitando por todos los medios usar el verbo "comer" y el palabro "tolonegro") a Nikki encima de una barandilla y, sorprendentemente, sin perder el equilibrio, que ya tiene que ser chungo; pero ella es una peluquera experimentada... si es que Nikki es aún un pajarito que tiene que volar... y quién con niñas se acuesta, requetemojada se levanta, sobre todo si la niña es Nikki, claro...

Y vi a Bette y a Tina... y mira que yo el año pasado me mantuve firme como pro-Jodi, pero desde que empezó esta temporada tuve que rendirme a la evidencia...

Bueno, y no quiero comentar más nada, que tengo una pena muy grande, así que os remito a "aquí" ... siempre podemos hacer terapia juntas, queridas...

Hoy No es lunes Santo

Ayer decidí quedar con Jake. Nos fuimos a un pub a tomar algo y ya de paso a ver el fútbol. El Madrid la cagó otra vez, pero la cena y la conversación merecieron la pena. Fue el remate a una semana asquerosita en la que me tocó aguantar a bordes y cansinos en idénticas proporciones.

Jake es un gran amigo, es la persona ideal para tomar un café, para hablar de titis durante horas, para irte al cine a ver una peli en V.O., para planear escapadas, para irte a un concierto, para donar ssss....... angre... es el novio que nunca tendré gracias a que la madre naturaleza decidió hacerme rrarrita...

Por otro lado, la quinta temporada de TLW ha llegado a su fin, pero de eso de momento no quiero ni hablar, que aún no lo he asimilado y sólo de pensar que vamos a estar a pan y agua hasta dentro de un año se me revuelve(n) la(s) tripa(s). Es doloroso, escabroso, inhumano... es una mierda.

Voy a ponerme música, para amansarme un poco...

Disgustos te da tu hija...

No me considero una persona caprichosa, pero es cierto que cuando me da el ramalazo-en-todo su-esplendor por algo, no me gana nadie.

Hace unas semanas contaba por aquí que rondaba por mi mente el tema moto-raja-Yamaha... bueno pues ya estoy matriculada en la autoescuela; es más, ya tengo fecha de examen teórico: 22 de abril, así que por favor os pido a todas que susodicho día a las 8:30 de la mañana me tengáis presente en vuestras oraciones matinales... que yo sé que a esas horas sintonizáis Radio Olé RadioMaría (del Monte) para evangelizaros online...

El caso es que creo que con esto a mi madre le he dado el segundo disgusto más grande de su vida -del primero ya hablaremos otro día-... vamos, que no le ha hecho ni puta gracia. Como sabía que si se lo decía antes de matricularme me iba a empezar con el run-run típico de madre, opté por hacer la catorce trece, muy típico de una hija como yo (por cierto, ¡¡yo no quiero tener una hija como yo!!) así que en vista de que, tras dejar durante varios días las zonas comunes de mi casa plagadas de test y libros junto con una carpeta azul fosforescente con letras enormes, nadie se coscaba ni preguntaba nada, saqué a mi progenitora una conversación tal que así, porque hubiera sido un poco heavy presentarme en unos meses con la chupa y el casco teniendo en cuenta que los carnavales fueron en febrero...

• Yo - pueeesssss... estooooo... necesito fotos de carnet (tono sacando-pecho)
• LMQMP - ¿y eso?... ¿tienes que renovarte el pasaporte o el dni? (tono madre que está a lo suyo en ese momento)
• Yo - (...) ... no... ejjjque... me he matriculado en la autoescuela ............para sacarme el carnet..... de moto............... (tono chavo-del-8-fue-sin-querer-queriendo).
• LMQMP - ¿Y PARA QUÉ LO QUIERES?... ¿ES QUE TE VAS A COMPRAR UNA MOOOOOTO?... (léase en tono-madre-señora-encolerizada sabiendo que por mucho que diga su señora hija hará lo que se le ponga ahí)...
• Yo - Sip... porque para una cosa que se me antoja a ver si no !"$!%%·$&&&%/()(&!!!~... ¡¡¿¿o no, entiendes??!! (tono Belén Esteban hija con síndrome premenstrual).
• LMQMP - Ah, bueno... vale... si yo no digo nada... (tono madre yo parí ésto y es lo que hay)
• Yo - ¡Pues eso!... me voy a dar una vuelta... (tono hija-¿me habré pasado tres pueblos alegando mis motivos?)...

Y a todo esto, mi padre no ha dicho ni mú... a ver si con un poco de suerte se lo chiva y así me ahorra el trabajo sucio... en fin, yo sé que ella hubiera encajado mucho mejor que me hubiera apuntado a un curso de esteticién de CCC... pero es que la tal Rosa Iglesias (sí, la de "venga, ¡llámame!") que sale en los anuncios siempre me ha dado peeero que muy mal rollete...

Hoy es Lunes Santo

y mi semana se presenta apasionadamente laborable, siendo mis únicas predicciones las meteorológicas... buen sábado de gloria a todas y mejor domingo de resurrección...

¿por qué no me haría yo maestra?...

en fin, siempre nos quedarán las procesiones... ¡al cielo con ella!

Que no nos falte de Ná (que no - que no).

Que sepáis que estoy documentándome muy a fondo para sacar a la luz una biografía no autorizada (y traducida a varios idiomas) de RataParda, donde contaré su vida, obra y milagros.

En ella os contaré con pelos y señales (y quién sabe si a golpe de talonario) los episodios más memorables de su intensa vida entre los cuales se pueden destacar, por ejemplo, cómo se convirtió accidentalmente y por sorpresa en la primera y hasta ahora creémos que última Reina-De-Las-Fiestas-Patronales bollera de su pueblo, o cómo se codeó en sus años mozos con gente del mundo farandulero, cosa que le permitió llegar a conocer a grandes personalidades del mundo de la canción como Los Cantores de Híspalis (y no es coña).

Un capítulo aparte en el libro merece su paso por VIP Guay, donde tuvo el privilegio de conocer in person a gente VIP (como el propio nombre del programa indicaba, claro) como, por ejemplo, El Pulga (R.I.P.) y El Linterna (Dúo Sacapuntas) o Mané (D.E.P.), que ahí es ná. Creo que allí también tuvo la oportunidad de conocer a una tal Belén Rueda, actriz desconocida para el gran público hoy en día...

En el mismo se incluirá un apartado de "rarezas", donde se narrarán hechos insólitos y anécdotas como aquella en la que una bollera de apenas 16 años cruzó la acera y se paró a hablar con ella con el único fin de salir del armario en ese mismo instante (hay que se cutre)... o como cuando soñó que estaba hablando con un Mariano Rajoy que no tenía barba... o como cuando se pegó un señor ostión contra unos cubetos de la basura con un Ford Fiesta del año pun color verde chillón igualito a este y lo dejó siniestro... es que llevaba poco con el carnet, la pobre...

En fin, que ahí estoy, recopilando datos, haciendo trabajo de campo... y aquí paro antes de que me caiga una demanda por injurias y calumnias...

Baja la raja de la Yamaha

Tengo un caprichito loco... estoy antojadiza.

El año pasado, RataParda me dijo que quería que nos compráramos una moto. Ella se sacó en sus años jóvenes el A y puede conducir motos de gran cilindrada; yo le dije que a mí eso de la moto no me iba mucho... yo voy muy ricamente en el coche, con mi musiquita, calentita... y así se quedó la cosa.

El caso es que dos de mis amigos se han comprado una moto hace unos meses; uno de ellos, se la lleva a currar, los domingos por la mañana quedan y se van por ahí... y a mí me ha entrado envidia cochina me ha picado el gusanillo...

Total, que la semana que viene voy a matricularme en la autoescuela. LLevo algo más de una semana haciendo test como una descosía... y aunque la moto que vamos a comprarnos se puede conducir a los tres años de tener el B, yo quiero más-y-más-sí!... así que a por ello voy... mi experiencia en la conducción de motos es practicamente nula, se reduce a haber cogido por el pueblo el vespino de mi tía un par e de veces o tres en mi vida...

así que con 2 co-ho-nes ¡¡¡y un palo!!!

Oh, sí!!... yo quiero colarme entre los coches y adelantarles por la derecha en cada puto atasco...
Oh, sí!!... yo quiero apatrullar la ciudad a lomos de mi Yamaha YBR con nocturnidad y alevosía...
Oh, sí!!... yo quiero sentir su potencia entre mis piernas al acelerar... uhmmmmm...
Oh, sí!!... yo quiero hacer la Ruta 66 a lomos de una Triumph algún día y pasar la noche en un motel de malamuerte de carretera con luces de neón...

Oh, sí!!... yo quiero llevar a mi pivvvvva RataParda de paquete...
Oh, sí!!... yo quiero ir embutida en una chupa de cuero...
Oh, sí!!... yo quiero irme con mis amigotes y hacerle kilómetros...
Oh, sí!!... yo quiero parar en un bar de carretera, bajarme y decir "busco a Jack Jacky"...
Oh, sí!!... yo quiero ser una bollera motera y unirme a sus concentraciones!
Oh, sí!!... yo quiero ese champú!!

Oh, sí!!... yo también quiero buscar mi destino, nenas!!!

Crónica de un fin de semana lechonero.

Últimamente hemos estado un poco off en esto del bloguerío, mayormente porque The L Word nos ha tenido absorbido el seso durante estas últimas semanas y nos hemos dedicado a postear compulsivamente en avenidalibertad y posteriormente en foros opusinos para compensar un poco la cosa.

Gracias a esta maravillosa serie, RataParda está haciendo grandes progresos en la lengua de Shakespeare y a veces me persigue por la casa diciéndome guarreridas españolas en inglés con acento americano... fucking, pussy, gromenauer, wild party, give me the money o Tibette se han convertido en sus palabras favoritas últimamente y las usa con bastante frecuencia. A últimos de enero cumplió primaveras inviernos. Una colección de bragas de Hello Kitty y dos imanes: uno con la cara de Bette y otro con la de Tina (desde entonces, ocupan un lugar privilegiado en nuestro frigorífico corberó) fueron, entre otros, los regalos. A mí, me tocó cumplir en febrero-loco. Del regalo, mejor ni hablamos... el año que viene, mejor que me de el dinero y yo me lo compro.

... y el fin de semana pasado, acabamos en un bonito pueblo del Valle del Lozoya pasando un fin de semana lechoneramente inolvidable. Y fue bautizado como "lechonero" porque mientras hacíamos la lista de la compra y equipaje con nuestra querida heteropandi, alguien exhortó "total, como vamos a estar de lechoneo el fin de semana no me voy a llevar mucha ropa, un chándal y ya está"... menos mal que la desgraciada en cuestión no se iba a llevar mucha ropa. El sábado noche se nos presentó en el salón emperifollada... igual se pensaba que íbamos a salir de pachangueo a la discoteca del pueblo... la cual, por cierto, no existía.

Y como somos mujeres de ley, así pasamos el fin de semana, tocándonos el bolo; quiero decir, tocándonos el bolo a 2 manos, quiero decir, no tocando yo su bolo y ella el mío, quiero decir, que todos nos tocamos el bolo pero no se lo tocamos a nadie en particular, sino que en general nos dimos palo al agua; bueno, siempre hay alguien más gilipollas que el resto llamada RataParda por ejemplo que friega los cacharros y se ofrece a poner/quitar la mesa o hacer una chasca para la barbacoa mientras el resto de gente yace desparramada en el sofá comiéndose una bolsa de chetos y rascándose el higo ombligo sin cesar, pero es que resulta que esto es España y asíN nos va el pelo.

Total, que podríamos resumir el fin de semana en dormir, desayunar, ir de cañas a elúnicobardelpueblo, (preparar la barbacoa si eres RataParda) comer (recoger la mesa y fregar si eres RataParda), echar una cabezadita, ir a andarqueesmuysano, merendar, cenar, cachondeo, dormir, desayunar, cañas, comer... y así sucesivamente hasta llegar a las centenas, cubriendo de tal modo todas nuestras necesidades básicas; mientras hacíamos la compra en carrefur, nosotros 4 hicimos un pacto de nada de folleteo como muestra de solidaridad con las 2 solteras de la casa...

Nosotras, que somos mañaneras, el sábado a primera hora nos calzamos el chándal y con el monedero debajo del sobaco nos fuimos a hacer de bolleras del pueblo por si acaso no había tomar café a elúnicobardelpueblo y a andarqueesmuysano... y ya de paso, preguntamos a un buenhombre muy agradable que dónde podíamos comprar carne, hecho que precedió a tan surrealista conversación que si nos quedamos allí un par de minutos más el buenhombre nos cuenta quién fundó el pueblo... así que en cuanto empezó a contarnos que él era primo de fulano y de mengano y a contarnos su vida en verso nos abrimos educadamente. Con abrirnos, quiero decir que nos fuimos.

Por lo demás, sólo resaltar que a puntito estuvimos de salir en Gente el lunes bajo el titular "bollera envestida por una vaca mientras paseaba por el campo" después de que RataParda, entre cuyas aficiones ocultas se encuentra la de citar a las vacas y pretender torearlas, pusiera nuestras vidas en peligro por su afición taurina... qué ganas de joder a la vaca, que estaba pastando tan ricamente... si es que ya dice la serie que sin tetas no hay paraíso y el querer ordeñarselas casi nos cuesta la vida... ¡¡¡ignorante de la vida!!!

Fin de semana lechonero.

En breve, la tierna historia de 5 mujeres y 1 hombre que decidieron peregrinar al Valle del Lozoya a pasar un fin de semana lejos del mundanal ruido.

En un post patrocinado por

Bolleando por... Pinto (la refinitiva!!!!)

En "Bolleando por..." os contaremos nuestras vivencias bolleras acontecidas en nuestras variopintas salidas al mundo exterior.

Proximamente, inauguraremos esta sección con el post "Bolleando por... Pinto (II)" en lo que es ya la secuela de aquel Poligoning Tonight, que supuso nuestra primera incursión lésbica en Pinto. A continuación, os dejo la sinopsis:

Pinto, 16:oo hora zulú. RataParda y RataPelá se dirigen un viernes laborable hacia Fitur por el túnel de O´Donnell cuando, de repente, la primera obliga a esta última a cambiar de planes bruscamente, desviarse y coger así la M30 dirección sur con la única y siniestra finalidad de encaminarse hacia la localidad de Pinto para ver a mujeres en pantalón corto correr tras un balón.

Bueno, el caso es que allí nos plantamos a ver el copón La Copa de España de Fútbol Sala Femenino y tanto nos gustó "el ambiente" que el sábado decidimos repetir con unas coleguitas; y allí pasamos la tarde, en la grada, tan ricamente comiendo pipas compulsivamente y sufriendo en silencio por la portera del Elche y su posible enfriamiento de riñones, ya que se encargó de que toda la afición centrase tu atención, más que en sus intervenciones, en su tanga de color fucsia... una fuerza sobrenatural, como comentó JovenEriza, hizo pues que nuestras miradas acabaran siempre en la Portería del Elche...

The End

De material girl y reyes magos...

Tooooooomateras, faltan unos días para reyes y barrunto, presiento, presagio, preveo, sospecho, conjeturo, auguro, intuyo e incluso me atrevo a vaticinar y a profetizar algo que me huele y me da en el hocico, jeta, morro y hasta en los pelos del bigote de rata que no tengo que será una verdad como un puño, como un templo, como una catedral, algo que me joderá sobremanera: el regalo de reyes 2008 de RataParda hacia mi persona va a superar el del año anterior (en calidad de friki, pésimo o antimojar el churro, digo), vamos, que si quieres estar de morros con tu novia la noche de reyes y el resto del mes de enero no tienes más que pedirle consejo a ella... afortunadamente, y para mi alivio, tendrá una 2ª y última oportunidad para hacer un apaño jander en febrero, cuando una servidora cumpla años y pueda enmendar su error con un regalo digno... ¿MATERIALISTA?, ¿¿YO??, ¡¡¡¡LO QUE DIGA LA RUBBBBBBIA!!!!...

Qué bonito era todo antes de saber que, en realidad, los reyes magos eran las novias... aquellos regalos sí que tenían nivel-maribel... pero hoy en día la experiencia y la estadística me dicen que este año RataParda me sorprenderá nuevamente con un "original" regalo... y es que el pasado año me sorprendió con un masajeador de pies último modelo (y que confundí en un primer instante con un orinal eléctrico) acompañado de un desafortunado comentario acompañado a su vez de una sonrisa propia del Dr. Maligno que decía así: "claro, cariño, como siempre me estás diciendo que te de masajes en los pies, he pensado que este era el regalo ideal, ¿te gusta?", manera muy sutil de decir "eres una cansina y me tienes jarta de vino con los putos masajes a todas horas; aquí te dejo este aparato pa que te apañes como puedas mientras yo me tiro en el sofá, eah!"... yo respondí educadamente con un "sí, me gusta mucho" mientras se hacía el silencio a la par que mis ojos inyectados en sangre se clavaban como dos puñales en sus pupilas. Nada menos que 6 meses se tiró el masajeador en su caja hasta que en verano me dio por estreñarlo un caluroso día de junio... por cierto, ella me sigue dando los masajes.

En fin, mentalizada y preparada para lo peor, estoy. Seguiremos informando y rebuscando en los armarios y cajones en busca de nuevas pistas.

Felices Fiestas

Querid@s tod@s:

Con esta entrañable estampa tan representativa de El Portal de Belén con La Esteban como telonera, os deseamos Felices Fiestas.

Besos y hasta pronto.

Rata P. y Rata P.

PD. Los sentimos, pero el presupuesto no daba para más.

Amparo rompe su silencio y otros líos de bragas...

Amparo Muñoz Rodríguez, más conocida en el mundo del artisteo como Jodie Foster, ha protagonizado la bollonoticia de la semana (pasada), la cual irrumpió en nuestras vidas -mientras nos estábamos metiendo entre cuerpo y espalda unas tostaditas con colacao- gracias a Gente a través de su archioriginal titular "Jodie Foster sale del armario".

El día en general -y la rica merienda en particular-, estaban transcurriendo con normalidad hasta ese momento, porque tan solo unas horas más tarde (y permitidme que vuelva al megaMONOtema), Maca y Esther iniciaron de nuevo el cortejo de amorrrlll y nos dejaron con el alma en vilo en "el bollodrama de todos los miércoles" [Calíope dixit ;-)]. En fin, que para campanada ésto y no la del Eroski, aunque habrá que pasarse por allí más a menudo a comprar unos yogures aunque sea por si nos encontramos a La Rubia, que tan pronto te promociona un super, como te hace de bollera, como te posa para FHM... y por ello, y mayormente porque somos muy bolleras, nosotras pensábamos que La Rubia y La Maca hubieran sido perfectas para protagonizar el anuncio navideño con el cual una conocida marca de cava catalán nos felicita el año nuevo. Vamos, que hubiera sido un bombazo verlas marcarse un numerito de baile y al acabar oirles decir brindando "Queridas primas, os deseamos un feliz 2008" (((y que cada una haga su propia rima)))...

En fin, que yo de lo que había venido a hablar es de que Amparo es entendedora pero una cosa lleva a la otra, y la otra a la otra, y la otra a la otra... así que nada, desde aquí decirle a Amparo, ganadora de dos Oscar de la academia y protagonista de famosos telefilmes como El Silencio de La Amparo, The Bolling One o Taxeto Driver, que nosotras ya nos olíamos (lesbintuición) algo de ésto y que si así lo decide estaremos encantadas de hacerle un huequecito en el mundo del bolloblog, que es gratis.

Sinceramente y siempre vuestras,


RataP. y RataP.

... o aprende inglés con Lisa Stansfield, por ejemplo.

Todas las semanas recibo clases de inglés "a la carta" porque tengo un chollo de profesor.

Mi vecina se marchó a vivir 5 años a Inglaterra y ahora ha retornado a Bollópolis hablando inglés por los codos y con un boyfriend liverpuliano debajo del brazo.

Así que 2 veces por semana voy a su casa y me invita a un café o a un té mientras hablamos de... cine, del Spanish Liverpool, de las Spice Girls, geografía, el mar, sex!, literatura, cementerios, abadías y castillos, del big brother & telebasura, de Lady Di, del gobierno, de la casa de los horrores, del english countryside y de la intensidad que el verde tiene en su país, de los JJ.OO., de la niebla y la lluvia, me enseña a decir palabrostias, etc etc... vamos, de lo que surja... y se me pasa el tiempo volando.

Y conforme me enseña fotos y me cuenta su vida y cómo se ha recorrido su país de N a S y de E a O, más me pica el gusanillo. ¿Por qué no me iría yo de Erasmus en su día?... ¿En qué coño estaría yo pensando?... [ah!, sí, ya recuerdo en quién (no qué), coño era]... ¿¿por qué desde siempre me ha fascinado tanto la cultura británica, en general, y la inglesa en particular??, ¿¿quiénes somos, adónde vamos y de dónde venimos??... ¡¡melancolíiiiiiiiiiaaaaaaaaa!!.

Algún día me gustaría volver. Pero no de vacaciones, sino para quedarme allí una laaaaaaaarga temporada. Por supuesto, debajo del sobaquillo me llevaría a RataParda. Juntas repoblaríamos con la ayuda de otras bolleras agrestes deseosas de paz y tranquilidad un pueblo como éste (con wifi, of course, para poder actualizar de vez en cuando) y viviríamos todas en comuna (que no enrollándonos las unas con las otras, que para eso ya está gran hermano) ordeñando a nuestras locas vacas, dando de comer a nuestras gallinas y haciendo nuestra mermelada propia de frutas silvestres recolectadas en el bosque... ¿no suena bien, muchachas?...

¡¡Queda abierto el plazo de inscripción!!. Interesadas, a postear.

Aprende italiano con Breil (I)

Mi empresa me está pagando un curso de italiano. Bueno, según ellos, me lo están pagando y por lo visto el curso cuesta un riñón... si, un riñón, no te jode... ¡¡¡porca miseria, figlios di putana!!!... pero si resulta-de-que el otro día, hablando del tema con un compañero, el cual es delegado sindical, me comenta que él tuvo que firmar papeles referentes al curso para justificar que recibimos formación y que, de pagar nada, que la empresa no paga un duro ¡¡¡¡¡¡¡porque está subvencionado!!!!!!!...

Así que, ¿en qué quedamos?... sea como fuere, que eso es lo de menos, el caso es que este curso me está absorbiendo y no tengo apenas tiempo ni de leer, ni de postear... ya que, además, se me acumula el estudio porque en dos semanas me examino también de That´s English!...

Elegí la modalidad a distancia. Me paso el día buscando en google lyrics de Albano Carrisi, entre otros, y haciendo ejercicios de pronunciación con unos cascos con micrófonos incorporado igualitos a éstos...

... los cuales aprovecho para hacer coreografías de Madonna tal que así...

... bueno, más o menos... o más menos que más... (las comparaciones son odiosas, ¿verdad?).

En cualquier caso, o acabo pronto el curso, o este curso acabará pronto conmigo, aunque bien es cierto que últimamente le estoy cogiendo el gustillo porque a mí se me daba bastante bien el latín - siempre fui de letras, y puras - y encuentro bastantes similitudes... así que, de momento, ahí sigo con el Italiano.

Bendito seas, Breil, por hacerlo más ameno.

De Wilson va la cosa

Las Wilson Sisters

La banda Heart apareció a mediados de los años 70 como vehículo para las hermanas californianas Wilson, la cantante Ann (nacida el 19 de junio de 1951), quien había iniciado su carrera a finales de los 60 con el grupo Ann Wilson & The Daybreaks, y la guitarrista y vocalista Nancy (nacida el 16 de marzo de 1954). Su pasión por Led Zeppelin y su reverencia por Joni Mitchell conformaron la base de sus mejores trabajos, grabados al comienzo de su carrera con el hard rock, blues-rock y el folk melódico como principal referencia sonora.

Muchas recordarán la aparición estelar de Heart en The L Word... con una Ann Wilson entrada en años y en whoppers en carnes que sigue conservando su vozarrón, así como su hermana esa virtuosidad con la guitarra. Y como siempre he sido más de morenas que de rubias (aunque por circunstancias de la vida [y esto me está dando ideas para un post en plan pivas&look] con una rubia me hallo) si tuviera que elegir me quedaría con la morena, me parece guapísima, aunque en el vídeo parezca haberse escapado de la kely de Carlos-Jessú.

Bueno, va, y ahora al grano, que yo a lo que he venido hoy es a hablar de Maca, y no sabía cómo introducir el monotema, si con las hermanas Wilson o con Conchita Martínez. Sí, Conchita Martínez, exjugadora de tenis -ejem-, ya sabéis, Wilson: pelotas, raquetas, rollobollo tenístico.... bah, es igual... iba a hacer un chiste muuuy malo...

RataParda y yo nos hemos tirado unas cuantas temporadas sin ver HC. Pero nos hemos reenganchado; nunca es tarde si la tía está buena dicha en buena. El triángulo Maca-Vero-Esther nos tiene en un sinvivir cada miércoles por la noche, sinvivir en el que discrepamos cual Pepa y Avelina Natalia y Paca a la hora de decir con quién debe quedarse la Wilson.

RataParda lo tiene claro. Disfruta viendo cómo la psiquiatra y la pediatra se meten la lengua en cada esquina del Gregorio Marañón mano aquí y allá mientras la enfermera se encuentra malpariendo en un taxi dando pirulos por la M-3o; peeeeeeeeeero el otro día, mientras veíamos el capítulo, se quedó absorta en sus propios pensamientos para romper indignada el silencio que inundaba el cuarto de estar con un nuevo proverbio: "con la cuchara que cojas, con ésa comerás: si eligió a Esther que se aguante, ha egggcogío esa cuchara, pues ahora que se joda y que esté con ella y que deje ya de ponerle los cuernos porque van a tener que hacer más grande la puerta del hospital y además van a tener que hacerle 2 agujeros al casco de la moto... ¡¡¡Esther es una enfermera, no una vikinga!!!...".

Yo, por mi parte, discrepo; y mi razonamiento es más-simple-quelasauncubo: Maca, deja a Esther de una puta vez. La psiquiatra es más joven, está más buena y tiene las tetas mejor puestas. Y, además, como dice la SuperPop Supertele -que de otras cosas no sabrá, pero de ésto pilota-, vuestra atracción es incontrolable.

¡¡¡Dame tu fuerza, pegaso!!!

Vaya, que no pensaba yo actualizar precisamente hoy y menos a estas horas, después de una siesta de 1 2 3 horas y una semana de 7 días trabajados en los que incluyo madrugones pa morirse a las 5:30, catarro garrafal de los de mocos, sordera y afonía completa, labios cortados, lumbago (sí, hecha una puta mierda) y además... tachánnnnnn... una menstruación de las que te dejan doblada y que debió haber llegado hace por lo menos dos semanas... "¿¿inminente llegada de BabyRata por obra del Espíritu Santo, quizás?", pensé... pero no, BabyRata tendrá que esperar, que para fecundar primero hay que tener tiempo y de éso últimamente no tenemos nada...

Vamos, tampoco es este un post para tirar cohetes, sino uno de los facilones, de no estrujarse mucho el coco: video + bollocomentario al respecto... así que ahí va la cancioncita para seguramente deleite de alguna bollera que más de una vez ha tenido su fantasía con la Spiteri... puedo presumir, y presumo, de haberle tocado su bota izquierda cierta vez en un concierto aunque casi me cuesta la vida por culpa unas cuantas bolleras con pedigree que casi me aplastan en su vano intento por tocar a su icono... en fin, ya sé que en este video su estilismo se asemeja al de Robert Smith de The Cure, pero es que es de esas canciones que nunca me cansaré de escuchar... dejo aquí otra versión y otra visión... aysss quién fuera micro... si toca así el piano, cómo tocará otras cosas, digo yo.



El caso es que por ahí tengo pendientes unos cuantos temas estelares y dispares acerca de los cuales me gustaría contar algo, como por ejemplo, Londres y sus cementerios, Cali-Fornication: o de cómo echar un kiki mientras oyes a los Calis, mi perdición obsesión por las mujeres policía (ya sean municipales, nacionales o de la pequeña pantalla, que yo no hago ascos a ninguna), mi compañero de trabajo "el empanao" y la cesta de navidad que espero recibir o lo alucinante que me parece que en este país cualquiera entienda de F1, hecho que pude constatar ayer en una comida familiar al escuchar boquiabiera como mis tías, señoras sexagenarias, me hablaban de poles position, boxes y yo que sé qué hostias abducidas totalmente por el Alonso Spirit mientras cantaban canciones de La Raquel del Rosario exhortando que lo que le hace falta a esa tía es un buen cocido madrileño...

¿¿¿¿¿¿einnnnnnnn??????... ¡¡hasta la próxima!!